Mois : septembre 2025

<<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Photo: G.AdC

 

 

 

 

Le pas circonscrit la temporalité

ainsi grignoter le visible
effeuiller les syllabes
décanter le chant et (parole dé-
nudée) récurer le poème

 

Enchâsser le geste silencieux d’écrire
dans l’humilité de la fougère
l’ardeur de la centaurée
l’éclat de rire du rhododendron

Entendre la saveur du royaume
enchanter la flèche du langage
dans l’explosion de la nuit
l’effervescence des grands arbres

et ce feu doux qui irradie

 

La terre gonfle parle désir
les lèvres modulent courbes avides
sucs ambrés paroles étoilées

et le corps mâchonne
le vin du poème

 

Sur la peau tendre du printemps
se plier au souffle
du calame
pour écrire l’espérance

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Anne-Lise Blanchard, « Au souffle du calame » in Tableau de peu, Poésie, Ad Solem 2025, pp.30, 31, 32, 33.

 

ANNE-LISE BLANCHARD

Source

■ Anne-Lise Blanchard ▼
sur Terres de femmes

→ « Le rire tressaille en chaque pas » in L’Horizon patient, Poésie, Ad Solem Poésie, 2022
→ [La nuit vient en dormant] (extrait d’Épitomé du mort et du vif)
→ [Combien de joies vivons-nous en une vie ?] (extrait des Jours suffisent à son émerveillement)
→ Les jours suffisent à son émerveillement (lecture de Michel Ménaché)
→ Le Soleil s’est réfugié sous les cailloux (lecture d’AP)
→ [Hurlements sirènes] (extrait du Soleil s’est réfugié sous les cailloux)
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Elle est à marée

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site du Printemps des poètes) une fiche bio-bibliographique de la Poéthèque sur Anne-Lise Blanchard

 

 

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 " le sort
que je réserve à la nuit ! "

Photo: G.AdC 

 

 

 

 

10

peu de temps pour le poème !
peu de temps pour vivre aussi !
et me voici
cherchant le train verbal
entre les mots !
o il me faudrait aujourd’hui
vivre mille possibilités
accéder à trop d’existence
pour vivre !
il faut que je fasse ce poème
vital
cet inaccessible marché
où tout est enfin résolu
selon mon angoisse !

15

j’ai vu trop de poèmes
j’ai peu vécu !
tout a été vu selon un ordre
qui ne pouvait me convenir !
ce soir
alors que les démons du verbe
s’affairent autour de moi
je n’ai plus rien à dire !
il faut ainsi
parler plus haut que le mot !
o tout est défait ce soir !
le soleil
les autres astres vitaux
je ne puis plus leur dire
le sort
que je réserve à la nuit !

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

François Jacqmin, « Le livre du moi » in Un ciel unique suivi de Le livre du moi, Édition et préface de Gérald Purnelle, Le taillis Pré /Collection Ha ! 2025, pp.122,127.

 

 

« Dans ces deux recueils jumeaux de François Jacqmin, méditation et fulgurance forment un alliage dont la dynamique toujours tendue traduit l’intensité psychologique du lyrisme métaphysique, à travers ses questionnements existentiels et poétiques : comment être dans le temps ? Comment être dans le monde en dehors du temps et malgré lui ?
En disant l’instant d’extase du sujet dans ce monde et dans ce temps : le passage de l’oiseau, un arbre à l’horizon, les bouleaux sous la pluie, l’herbe tendre et pâle, le première étoile… »

Extrait de la préface de Gérald Purnelle.

 

 

 

 

 

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Source 

 

 

 

 

I will rest my head on the moss
in the secret place where the ladyslippers bloom,
where the deer will bring me mushrooms,
where the granite heart of the earth beats,
where plant sway and needle drop
are songs on a sweet wind,
where love is what moves us all,
held close to the warm earth,
where we are at peace, at rest.

Je reposerai ma tête sur la mousse
dans le lieu secret où fleurissent les sabots de
      Vénus,
où les cerfs m’apporteront des champignons,
où le cœur de granit de la terre bat,
où le balancement des plantes et la chute des
      aiguilles
sont des chants sur un vent léger,
où l’amour est ce qui nous anime, nous tous
qui nous tenons tout près de la terre chaude,
où nous sommes en paix, en repos.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Gary Lawless, Caribouddhisme, Poèmes traduits de l’anglais (E.U) par Daniele Faugeras, Dessins de Florence Barbéris, PO&PSY, éditions Erès 2025,pp. 24, 25. 

 

 

 

 

Béatrice Bonhomme
Murmurations des oiseaux
Lecture de Philippe Lekeuche

 

Par cette longue et vivante méditation parcourant son récent livre, Murmurations des oiseaux, Béatrice Bonhomme nous rend sensible « la chair du monde », ou plutôt d’un monde dans lequel les mots que parlent les humains, les animaux, les arbres, les paysages résonnent au sein d’une symbiose où (sur)vit toujours l’enfant qui est en nous. L’étonnement, l’émerveillement, la grande bonté qui baignent la Nature, son grand corps pluriel, y sont pour nous ravivés :

J’appelle murmuration
Cet envol orienté des oiseaux
Vers un ballet d’aurores et de plumes
Un frémissement multiple
Un essaim de fleurs
Un arbre charrué d’oiseaux
J’appelle murmuration
Cette danse que l’enfant donne au monde
Avec son corps de lumière.

 

Et même, il arrive que son poème nous dise combien nos mots humains « traînent la patte », si je puis dire, à côté du chant universel qui nous englobe, tant nos dires ne sont que les mots gauches et maladroits/De nos pattes de mouche existentielles. Ces mots qui, pourtant, privilège humain sans doute, savent nos blessures, sont frappés des failles, des fractures, des séparations, ces (…) quelques mots/Mal joints (…) laissant passer (…) / Les liquides vivants / Des plaies infectées de notre monde. Car ce monde-ci où nous sommes, monde déchiqueté dont les bords sont de plaies, nos mots et nos poèmes arrivent mal à le rapiécer, à le réparer :

La couture des bords d’un monde
Suturant plaies et incisions
Nous rassemblons par fil et aiguille
Les pièces de drap d’un monde déchiqueté
Comme les ravaudeuses raccommodant
Leurs vieilles loques.

Et pourtant … Certains de ces poèmes, de ces Murmurations des oiseaux, nous viennent comme des moments de grâce salvatrice, à l’unisson de la beauté, de la bonté, d’une vérité innocente reflétée par les souvenirs d’enfance de la petite fille de sept ans que fut jadis la poète et qui réapparaît dans l’un des poèmes du livre, toujours bien vivante.

Cela, malgré la conscience des ravages, des restes d’un monde perdu, abîmé, car, avec pudeur, il y a chez Béatrice Bonhomme un sens tempéré du tragique, discret mais bien présent, je songe à certains des poèmes qui m’ont fort ému, concerné personnellement, au plus intime. La poésie, qui a conscience de la perte, espère encore et toujours en regardant vers le ciel, comme Hölderlin nous le dit dans son lumineux poème, En bleu adorable.

Il y en Béatrice Bonhomme une femme-poète mais aussi une femme-peintre, certains de ses poèmes rayonnant comme des peintures, je pense notamment à ce fragment presque japonais dans sa délicatesse, à ce merveilleux passage :

Montagne, légèreté de plume
Duvet de gris et de blanc
Dans l’envergure de son envol
Porté par la neige.

Je parlais plus haut, concernant ce livre, de la chair du monde qu’il nous rendait si sensible (l’expression est de Maurice Merleau-Ponty), et je pense que, dans son ensemble, il nous offre une source possible de renouvellement de notre présence au monde, ce monde hyper-technicisé, étouffant sous les calculs de tous ordres, où nous perdons peu à peu, sans nous en apercevoir, la capacité d’admirer avec amour un petit moineau, les oiseaux que les poèmes chantent, les arbres qui nous parlent, d’un murmure secret. Hélas, nous ne savons plus ni voir, ni entendre, enserrés dans les vanités de ce monde fabriqué ! Les Murmurations des oiseaux de Béatrice Bonhomme nous disent que le monde véritable est toujours là, le monde vivant, celui de la nature naturante. Il faut la poésie, le langage si incarné d’une femme-poète, pour nous reconduire à l’essence de la vie. Grâce en soit rendue à Béatrice Bonhomme.

 

♦ Voir aussi sur → TdF 

 

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Collage : G.AdC 

 

je t’aime
dans la connivence
des yeux qui se savent
de ce silence chargé
de l’évidence

à bas la mort !
!vive la vie

je t’aime
dans l’inédit
de nos intonations
dans le poids de l’histoire
squi nous lie
sans raison

à bas la mort !
!vive la vie

je t’aime
d’une gravité terrestre
au soubresaut
du satellite
le soleil dans l’âme
pour cette vie en transit

à bas la mort !
!vive la vie

je t’aime
dans tout ce que tu m’as appris
de la possibilité du destin
à la force de la vie
de la rencontre de l’humain
et de l’immensité de son oubli

à bas la mort !
!vive la vie

je t’aime
dans la pudeur
de tes énigmes
dans la prudence
de ta mémoire
et dans la déchirure de ton espoir

à bas la mort !
!vive la vie

je t’aime
dans mon miroir
qui est ta descendance
dans ta foi
qui s’avoue
au plus profond de ma conscience

à bas la mort !
!vive la vie

je t’aime
dans tes valeurs
que tu as semées
au hasard
dans le bastion de mes souvenirs
comme un ultime rempart

à bas la mort !
!vive la vie

je t’aime
dans ta douleur
dans ton combat
que j’entends
fébrile et émue
et pour garder
des bouts de toi
je collectionne les traces
de l’émotion
sur tes mains nues

à bas la mort !
!vive la vie

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Emma Filao, survivances fossiles, poésie, Rosa canina éditions, 2025, pp.37, 38, 39, 40.

 

Emma Filao

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Note de l'éditeur : Grisée de grands espaces, de ciels découverts et de roche à nu, Emma Filao tente d’harmoniser sa voix poétique avec celles des personnes rencontrées au cours de ses voyages.
De la peau, de la couleur de l’autre, d’autres types de paysages se font jour. Autant que les arbres et les montagnes lui parlent, les humains ne cessent d’être pour elle une interrogation.
De là un parcours dans le mime, à la recherche du mouvement, puis une formation d’anthropologie, à la recherche d’une multitude de voix et d’expériences.

 

 

 

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Source 

 

 

 

 

spider webs
woven on the porch
signature traces
catch the overnight rain
sunrise shimmer

toiles d’araignée
tissée sous le porche
traces de signatures
attrapant la pluie nocturne
scintillement du soleil levant

 

canoe country
whine of mosquitoes
outside the tent
tease of a sumer opera
bloody arias

pays de canoës
jérémiades des moustiques
au dehors de la tente
taquinerie d’un opéra d’été
arias sanglants

morning footprints
children and sand castles
traces of creation stories
erased overnight
swish of tidal waves

empreintes de pas matinales
enfants et châteaux de sable
traces de récits de création
effacées pendant la nuit
bruissement de jusant

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Gerald VIZENOR, Champ libre, poèmes imagistes inspirés des « chants de rêve » anishinaabe, traduits de l’anglais (E.U.) par Marie Cayol, dessins de Pierre Cayol, érès PO&PSY 2024,pp. 44,46,47.

 

 

<<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Maintenant maintenant
viens

viens venant à toucher
le vent
comme le cri
au loin
bifurque

voix flambée de rire
c’est dur à croire            tant de regard

par là la lumière
séchée sur le sol
blanchit tour à tour
le cœur                    / la nuit         /le cœur

   Lentement
tu continues
       à me fixer

 

c’est plutôt
un nuage
que tu aspires

moi je bois à ta photo
me confonds cannibale avec
ta présence
arrachée

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Isabelle Alentour Ι comme elle,
                               je frissonne

photographies de Yohann Teyssier Verger, ꓷ&D éditions 2025

 

ISABELLE  ALENTOUR [PELLEGRINI]

■ Isabelle Alentour
sur Terres de femmes ▼

→Chaque jour je lie, je relie, Collection Jour & Nuit, Les Lieux-Dits, 2025
→« V – Comme dans un rêve », Ainsi ne tombe pas la nuit, Éditions iXe, Collection racine de iXe, 2019
→ [Lac étal comme un épuisement] (extrait de Je t’écris fenêtres ouvertes)
→ [Heures douces d’un après-midi d’été] (extrait de Louise)
→ Louise (lecture d’AP)
→ Makapansgat (lecture de Philippe Leuckx)
→ [Je me sens vieillir] (extrait de Makapansgat)
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) [Pour ne pas perdre la pluie] (poème inédit, 2013)

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions iXe) la fiche de l’éditeur sur Ainsi ne tombe pas la nuit d’Isabelle Alentour
→ (sur Terre à ciel) une page sur Isabelle Alentour [+ mini-entretien avec Roselyne Sibille]
→ (sur Ce Qui Reste) une page sur Isabelle Alentour

Lecture

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

         À un certain moment, il faut quitter la route pour s’enfoncer dans la tiède de pénombre d’un petit bois de pins qu’imprègne un parfum de résine entêtant. Puis, au sortir du tapis d’aiguilles rousses qui craque sous le pas, rejoindre un hypothétique sentier dont la trace mène à la rivière à travers un terrain caillouteux. La discrétion de son accès assure à l’endroit sa tranquillité et il est au demeurant peu probable qu’à ces heures chaudes de l’après-midi un promeneur veuille s’aventurer jusqu’ici.
       Arrivés sur place, nous déplions sur un emplacement sablonneux nattes, serviettes et parasols avant de nous mettre en tenue de bain. Seule Emma, qui avait dû ôter ses escarpins pour éviter de se tordre une cheville sur les pierres instables, reste vêtue de sa longue robe noire lui couvrant bars et jambes. Elle sort de son panier une bouteille de vin et des verres à pied qu’elle nous tend, tandis que Victoria a commencé à disposer dans de petites assiettes des parts du gâteau qu’elle a cuisiné pour l’occasion. Si la première – toujours habillée de sombre, les cheveux noirs et un teint blême contrastant avec un rouge à lèvres appuyé et le port permanent d’une paire de lunettes noires – se plaît à paraître sous des dehors ténébreux, la seconde s’affirme plutôt solaire par sa blondeur éclatante, son caractère avenant et sa gaieté naturelle. Ces différences ne les empêchent nullement de s’apprécier l’une l’autre, bien au contraire. Sur ces considérations, c’est à moi qu’échoit le tire-bouchon. Guerryam, elle, est déjà partie glaner alentour, parmi les galets et les touffes herbacées, des morceaux de bois flottés aux formes biscornues qu’elle rapportera à son atelier, matériau potentiel pour une œuvre future.
         La rivière est à son étiage et son niveau permet tout juste de se tremper les pieds et de s’humecter les mollets. Si l’on veut profiter d'un bon bain pleinement rafraîchissant, il faut se plonger dans l’un de ces curieux trous d’eau creusés ça et là sur le parcours de la rivière. Il s’en trouve justement un tout près, parfaitement rond, d’une profondeur et d’un diamètre respectables.
      Au moment où je m’apprête à m’y laisser glisser, après avoir tâté l’eau du bout du gros orteil, j’aperçois, lovée dans le fond, une magnifique couleuvre vipérine. Son corps immobile, tressé d’un damier d’écailles, dessine une spirale impeccable, semblable aux volutes d’un cordage abandonné. Je reste un moment, comme sidéré, penché au-dessus de l’eau à la contempler à travers la découpe de mon ombre sur le reflet aveuglant du ciel.

Le Jabron

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Jean-Pierre Chambon, La remontée des eaux, L’Étoile des limites, Collection PARLANT SEUL, 2025, pp.56, 57.

 

 

JEAN-PIERRE CHAMBON

Jean-Pierre Chambon

■ Jean-Pierre Chambon
sur Terres de femmes ▼

→Étant donné/ Éditions Al Manar 2004, (Lecture d’AP)
→Je ne vois pas l’oiseau, Encres de Carmelo Zagari, Al Manar2022
→La montagne lumineuse, Peintures Mad, Voix d’encre 2022.
→ L’Écorce terrestre (lecture de Cécile A. Holdban)
→ L’Écorce terrestre (lecture d'AP)
→ [Fleurs dans la fleur]
→ [Je touche le grain du silence] (extrait de L’Écorce terrestre)
→ L’invention de l’écriture (extrait de Zélia)
→ Des lecteurs (lecture d’AP)
→ Des lecteurs (extrait)
→ Noir de mouches (extrait)
→ Le Petit Livre amer (lecture de Sylvie Fabre G.)
→ Détour par la Chine intérieure (poème extrait du Petit Livre amer)
→ Fragments d’un règne (poème extrait du Roi errant)
→ [Sur le papier la lumière](extrait de Sur un poème d’André du Bouchet)
→ Tout venant (lecture de Sylvie Fabre G.)
→ [À partir de l’inaliénable singulier] (extrait de Tout venant)
→ Un écart de conscience, II (extrait)
→ Zélia (lecture d’Isabelle Lévesque)
→ Jean-Pierre Chambon | Marc Negri, Fleuve sans bords (lecture d’AP)