Mois : avril 2025

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"Mon vocabulaire se perd sur la page"

Photo: G.AdC

 

 

 

 

Y a-t-il une île au bout de la nuit ?
Tu es en attente de naissance
Dans le ventre de l’espace.
Tu vois la fine lame du jour
Projetée sur le sable
Cercle parfait d’une matrice
Centre du temps.
Entre le pont et le point
L’île retient les clairs-obscurs
Ciel et terre se regardent
Comme des jumeaux
Tu es la pointe du compas
Tournant autour de moi.

Est-ce le poème qui se retourne
Dans le chaud de la vie ?
Est-ce toi sans prénom
D’une poussée sanglante
Qui retrouve l’origine d’un lieu
A moitié nuit, à moitié jour ?
Tu restes à la lisière
D’un arc du soleil
Dans l’accompagnement du monde
Où tu ne sais aller.

 

Quelque chose s’en va
Que je savais.
Mourir est une énigme au-delà de
l’impasse
Tu es derrière moi à me chuchoter
Des mots que seul tu savais me dire.
La poignée de la porte ne grince pas
Tu l’ouvres avec simplicité
De ta main sûre.
Quelque chose revient
Que j’attendais.
Mon vocabulaire se perd sur la page
Allons prendre l’air de la mer.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sophie Marie van der Pas, Quelque chose s’en va, ©Illustrations Valérie Groené, Collection Grand ours, L’Ail des ours /n°28, 2025, pp.49, 55, 63.

 

 

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"Les accords inversés hurlent en triomphe"

Photcollage : G.AdC 

 

 

 

RENDEZ-VOUS APRÈS LA FIN DU MONDE

 

Quand toutes les fleurs auront fané
Que tout l’or sera perdu
Et que le Monde aura brûlé
Je t’offrirai des mots
Tous ceux qu’il me reste
Pour te rappeler ces nuits
Où nous ne dormirons pas
Et la douceur des matins
Où il n’y avait rien à dire

 

ZÉRO

On est partis de rien
Et des années plus tard
On n’est pas beaucoup plus                                 loin.

 

UN PROBLÈME LÀ-HAUT

Les octaves noires s’effondrent
Les accords inversés hurlent en triomphe
Et toute la mégalomanie du monde
Se pose sur mes épaules
Que toutes les fleurs fondent
Que les cœurs des amants se gèlent
Que les pétales prennent feu
Et que les larmes se fanent
Que les balcons s’écroulent
Et que les poèmes s’emmurent
Que le bois des violons craque
Et que le souffle des cuivres meure
Les soupirs se sont éteints
Et la saveur a cessé de couler
Car ce qui restait de l’amour
Est mort.

Dorian Masson, ILS DISENT QU’IL Y A UN REMÈDE, poèmes, Éditions de Corlevour I Revue la forge 2025, pp.30, 32, 81.

 

 

 

 

Voir la note de  →   l'éditeur 

 

 

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Image G.AdC 

 

 

Je me souviens       vous avoir parlé    dans la blancheur   de
cette nuit.   Si loin et si près,    la neige emportant    ma voix
au-delà de la frontière invisible des sentiments. Saviez-vous
qu’à cet instant précis où le pressentiment devient certitude,
le temps s’interrompt comme une parenthèse  qu’on ne peut
refermer. Celle de la révélation du silence de votre voix que
plus jamais je n’entendrai. De notre souffle qui peu à peu va
disparaître dans l’épaisseur   de cette neige   vierge  de toute
humanité.   Je me souviens    alors    vous avoir vue       dans
l’épaisseur de la nuit. Vous avoir vue    comme jamais   je ne
vous avais vue. Je me souviens vous avoir vue dans le miroir
de la peur qui l’habitait. Celle de l’oubli.

Maintenant    je vous vois.    Je vous vois    dans cette
chambre    au fond d’un couloir.   Je vous vois pour la
première fois. Je veux dire que je vous vois dans la vérité de
votre nudité. Abandonné Si loin déjà.   Dépossédée de
cette singulière pudeur qui vous habitait. Je vois votre
corps. Votre corps qui, même décharné, bouscule encore
l’ordre des choses. Je vous vois dans l’éblouissement de la
réalité de votre identité.

De votre visage et de vos    mains je ne garde     que cette
blancheur translucide, cette transparence     d’une finesse
irréelle. Le bleu pâle de vos yeux. Vos yeux qui rient. Qui
s’étonnent. Vos yeux que jamais je n’ai vu(s) pleurer.

 

 

 

 

 

 

 

 

Monique Lucchini, De votre absence, Éditions Musimot, Couverture et illustrations, Francine Copet, 2019, pp. 32, 33, 34.