Mois : janvier 2022

  <<Poésie d'un jour

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                           

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                         " Énée portant Anchise" Eugène Delacroix, environ 1815

Source

 

Carnet d’hôpital
(Soliloque)

Maladie :

révélateur Photographique de ce qu’est
La condition humaine à nu ?

 

 

 
                                              SUPPLIQUE AU PÈRE MORT

Venisti

Avoir     au profond du crâne      mémoire d’Énée
Descendu aux enfers     pour revoir son père mort.
Hantée    par le rugueux livre six     de L’Énéide
Descendre     chaque nuit d’insomnie     à la recherche
Du père mort.             Qui d’autre        pourrait m’aider
À trouver     le mot qui manque ?     Me mettre au moins
Sur le chemin ?      Mais descente est rude.     Longtemps
Impraticable.     Interdite ?      Tomber. Tomber encore.
Tête brûle      de tant chercher et descendre      à pic.
Parvenir enfin    une nuit rougeoyante    au royaume des morts
                   (Mais n’est-ce pas     un songe ?)
Trouver le père      occupé à tailler      une rose
Dans sa propre chair.     La reconnaître aussitôt :
C’est la rose du Rhin                       qu’il a essayé
De faire éclore toute sa vie        entre la France
Et l’Allemagne.            « Die Rose am Rhein. »
Avoir dans l’oreille       les mots      par lesquels Anchise
Mort      a accueilli son fils Énée        descendu aux enfers :
             « Venisti tandem ! » « Tu es venu enfin ! »
Aurais tant aimé que le père       m’accueille
Par cette formule     en français ou en allemand :
             « Endlich bist du gekommen ! »   Hélas
Rien.      À ma vue le père ne dit     rien.     À ma demande
Du mot qui manque            le père ne dit rien non plus.
Lui parler        très bas : « Père aimé tu as été si souvent
Muet     dans ta vie.     Ne le sois pas    dans ta mort.    Suis
Venue     de très loin      pour te revoir enfin.    Te dire mon
Amour.    Te demander de m’aider à trouver      le mot
Qui manque.      Pour sauver      celui que j’aime.
Je t’en supplie.     Réponds-moi.     Je t’en supplie. »
Mais le père me regarde     sans répondre.    Pas
Un mot.     Le savoir pourtant.     Toute sa vie
Le père a été     un Sisyphe.     Il avait une énorme
Pierre sur la langue        qui l’empêchait de parler.
Il a passé sa vie     à essayer de soulever cette pierre
Et de la faire sortir    de sa bouche.     Mais la pierre
Glissait à chaque fois     dans la gorge      jusqu’au
Tréfonds     de l’œsophage.     Serais-je descendue
Jusqu’à lui       au royaume des morts     pour découvrir
Que même dans la mort    il est resté muet ?     Même
Dans la mort ?    Ou n’est-ce qu’avec moi qu’il est    ce mort
Muet ?    Souffrant dans tous les os    tenter alors
D’étreindre      de mes bras ouverts      le père
Mort       Mais ne pas y parvenir     Son corps
Mort     toujours m’échappe                   L’étreinte
Impossible dans la vie      l’est-elle aussi     dans la mort ?
« Par trois fois Énée tenta d’entourer de ses bras le cou de son père ;
Par trois fois en vain il a saisi l’image qui lui échappe des mains,
Telle une brise légère, et très pareille à un songe qui s’envole. »

« Par levibus ventis volucrique simillima somno. »
                                          Tandem

 

Carnet d’hôpital
     (soliloque)

On dit : « Toucher le fond »
Mais y en a-t-il seulement un
« Fond » quand tout s’effondre ?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Michèle Finck, « I, Catabase » in La ballade des hommes-nuages, Éditions Arfuyen 2022, pp.67,68,69,70.

 

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     M I C H È L E    F I N C K

Image, G.AdC

■ Michèle Finck
sur Terres de femmes ▼

→ Connaissance par les larmes (lecture d’AP)
→ [Chostakovitch, Tsvetaïeva, Akhmatova] (poème extrait de La Troisième Main)
→ La Troisième Main (lecture d'Isabelle Raviolo)
→ Pitié (poème extrait de L’Ouïe éblouie)
→ [Cette fois nous parvenons à travailler] (poème extrait de Poésie Shéhé Résistance)
→ Sur un piano de paille (lecture d’AP)
→ Variation 9 :: À Glenn Gould 1981 (poème extrait de Sur un piano de paille)

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Arfuyen) une notice bio-bibliographique sur Michèle Finck
→ (sur le site des éditions Arfuyen) une page sur Connaissance par les larmes de Michèle Finck

■ Voir | écouter encore▼

→ (sur Terres de femmes) 22 septembre 1962 | Sortie de Mamma Roma (Pier Paolo Pasolini)
→ (sur YouTube) la séquence finale de Mamma Roma =>

 

 

 

    <<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Source 

                                                                                                                                                                                                                                    

Jeune homme c’est trop long
et ça prend trop de place
ça n’a pas la mesure du chemin que tu prends
ça déborde ton sac aussi bien que ta langue
et te plie les genoux
Jeune homme ça prend l’air que ça ne voudra pas
se débrouiller sans toi
que ça ne prendra pas le goût des nuits dehors
que ça restera là
à peser dans tes hanches
que ça va dans ton corps tout comme une forêt
de souvenirs aveugles et de longues sorties
que ça va dans ton corps chercher plus loin que toi
une réserve d’air et un reste de mer
et que ça te soulève et que ça te soulève
et que tu voulais ça

Ça te revient le Nord
ça te Malo-les-bains
quand les phares et le Frac et les mâts des bateaux
comme les cheminées les porte-containers
s’alignent tous ensemble
juste dans le soleil.
Tu sais qu’aimer jeune homme
ça se fait seulement dans la géographie
quand ça te prend l’allure
du bassin du Commerce et du quai du Risban
et quand ça envisage
deux corps plantés dedans le quartier du Grand Large
où des briques de lait se disent être flamandes.
Tu sais qu’aimer jeune homme
ça se fait comme une darse comme une Halle aux sucres
et quelques terrains vagues.
Ça te revient le Nord
ça ne te lâche pas
ça sait de sa vigie
que tu ne veux rien d’autre
et que ton dernier mot s’affiche en entrepôt où termine ce monde :
Nicodème, SA.

C’était ce soir jeune homme
qu’il fallait revenir
se desserrer les poings et prendre tout d’un coup
et la mer et le vent et les rues de Dunkerque
et la bouche et les yeux et la main pour marcher.
C’était ce soir jeune homme
que quelque chose enfin sortait de cette vie et pouvait prendre l’air
pouvait prendre le temps et l’espace et le corps
qui ne veulent que toi
et qui traînent et qui traînent
à dire que peut-être
il y aurait toi jeune homme
et cela suffirait à tout ce qui remonte et exige sans cesse
du fond du temps lillois
que vienne un corps lillois
rempli de nuits et de matins lillois.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Matthieu Freyheit, Où es-tu jeune homme, La Crypte, 2021, pp.47,48, 49

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   MATTHIEU   FREYHEIT

 

 

 

 

 

 

 

Sur la page de l’Éditeur → LA CRYPTE

Sur le site de →  l’UNIVERSITÉ de LORRAINE

 

 

 

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Photo: G.AdC

 

 

J’aimerais, dis-tu après un long silence, que tu interviennes dans
mon installation des couloirs. Tu sais, le couloir en taille réelle
que les visiteurs devront traverser un à un, passer pour se diriger
vers une porte sombre avec des bribes de voix dures, et j’installe
les murs. J’aimerais dis-tu une seconde fois, que ta musique des
cavernes intervienne dans mon couloir.

Ton couloir avec les pas, le silence et le bruit de la porte a déjà sa
musique, insistai-je

Imposer ses mains,
sur les ombres terre-cuite en nous
et entendre comme ça remonte
Une hélice
ce qui se soulève
brève extase
Se dérober
un instant

Chanter comme un poème oublié,
une comptine trop longtemps tue
qu’on ne savait plus savoir
Lavés par le temps sappho

Descendre dans une grotte de sons
pas à pas le froid humide enserre le
Devenus félins dans la pénombre moite
le pied intelligent qui sait le schiste et où
les coudes ne se cognent
à la roche
Et deviner le chemin aux seuls sons étouffés ou pleins
Et la lourdeur de l’air sous les cils
la musique est ce qui bouge alors
sous la peau
La légère angoisse d’un corps en alerte
qui descend contre nature
pour éprouver à ses mains
l’espoir du b

On est tous là
avec nos coudes, nos pliures et nos excroissances
comme un canapé trop grand qui ne rentre pas dans la pièce
Ça passe par la porte ? Par la fenêtre ?
Agrandir la fenêtre aux normes ou mettre le canapé au rebut ?
Non, reconstruire les pièces autrement,
comme un rébus

Une musique garde en mémoire un chant dans la grotte qui refait
surface et alors, te dis-je, capter tous les murmures et les mots que
cela appelle, debout ou assis dans le noir, dans la salle, à même
le sol, ces mots que l’on profère alors, enregistrés et retravaillés
dans le même temps, comme une coupole de verre vibrante qui
se poserait, à chaque fois différente, sur la cavité, une grotte qui
se reconstruirait au jaillissement des mots, dont l’empreinte se
marque, vivante, une écume de mots enterrés vifs qu’on déterre et
entre une brise
Libre de dire, avant l’usage pétrifié
L’écume qui sauve la mer,
La signature de l’être

 

Laure Gauthier, « Les corps caverneux » in Les corps caverneux, Éditions LansKine, 2021, p.48,49, 50, 51

 L A U R E   G A U T H I E R 

 

 

 

 

 

 

Source

■ Laure Gauthier
sur Terres de femmes ▼

→ Je neige (entre les mots de villon) [lecture d’AP]
→ J’écris toujours dans la neige [extrait de je neige (entre les mots de villon)]
→ Marche 1 [kaspar de pierre]
→ Kaspar de pierre (lecture d’AP)
→ kaspar de pierre (lecture d'Isabelle Lévesque)

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site de Laure Gauthier) une fiche bio-bibliographique
→ (sur le site de Laure Gauthier) une fiche sur La Cité dolente
→ (sur Poesia, di Luigia Sorrentino) Laure Gauthier, “La Città dolente” (Nota dell’autrice)[en italien]
→ (sur Sitaudis) La Cité dolente de Laure Gauthier (lecture de Pascal Boulanger)
→ (sur remue.net) Laure Gauthier | Kaspar de pierre | 1 (extrait de Kaspar de pierre, éditions La lettre volée, à paraître en novembre 2017)

 

 

 

 

 

 

Photo: Le Monde

 

Quelqu’un vient vers vous.
Vous en faites un visage
Et vous avez raison.
Vous admettez ensuite
Qu’il ait un corps
Et devenez ami de son nom.
Suivent de nombreux jours ensemble.
Vieillir devient deux visages.
Enfin ce sont des funérailles.
Elle arriva à la dernière heure
Et bien sûr eut raison.

*

J’étais nu – mille ans passent.
J’étais nu.
Des incendies et la lande morte.
J’étais nu.
De grandes eaux arrivèrent.
Tout était promis – chacun de vous
Sait qu’il faut des genèses, non ?
Seulement
Seulement aucun ne fut là à me vêtir.
J’étais chaussé de sable.
Le mieux toujours est de tomber à terre
Tracer quelque chose.
Ce fut le commencement.

*

Une éclaircie au soir.
Le trajet d’un rapace
Au-dessus de l’onde.
Tous ces signes que l’on ne voit pas
À l’image des vies qui passèrent.
Aucune n’est la nôtre.
Et pourtant dans ce qui s’efface
On jurerait que c’est soi.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Marc Blanchet, Tristes encore, Le Manteau et la Lyre, Obsidiane, 2022, pp. 17, 27, 41

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M A R C   B L A N C H E T 

 

 

 

 

 

 

 

                        Source

                          VOIR SUR =>  La Maison des écrivains et de la littérature

 

 

                       

 

 

 

 

 

 

 

 

                        Photo : G.AdC

                  ( …je continue à faire briller le marbre … )

 

 

 

Ex-mère

Il fiato spezzato,
il rumore del pianto.
Tutte le parole
che accalchiamo.
E su di noi la sua pace,
il suo silenzio di marmo.

Le souffle coupé
le bruit des pleurs.
Tous les mots
qui se pressent.
Et sur nous sa paix,
son silence de marbre.

 

***

Non c’è un’ombra di polvere ma io
continuo a lucidare il marmo,
passo e ripasso con il dito il panno
in ogni numero, ogni lettera d’oro
del tuo nome, col pretesto
di pulirti il viso lo accarezzo.
Lei ha scelto un vasetto di fiori
dai colori esuberanti come te,
io annaffio d’acqua e lacrime
la piantina ai tuoi piedi,
ne depongo una nuova,
mi illudo che ti arrivi amore,
ancora.

Il n’y a pas l’ombre d’une poussière, mais je
continue à faire briller le marbre,
je passe et repasse avec le doigt le chiffon
dans chaque chiffre, chaque lettre d’or
de ton nom, sous prétexte
de te nettoyer le visage je le caresse.
Elle a choisi un pot de fleurs
aux couleurs exubérantes comme toi,
j’arrose d’eau et de larmes
la petite plante à tes pieds,
j’en dépose une nouvelle,
j’ai l’illusion que te parvient mon amour
encore.

***

Numero di figli: zero.
L’innocente ferocia
di un banale questionario.
L’amore mio immenso.
Zero

Nombre d’enfants : zéro.
L’innocente férocité
d’un simple questionnaire.
Mon amour immense.
Zéro.

***

Ha brillato qui per vent’anni,
poi si è incamminato altrove.
Da allora io sono ferma
voltata verso la sua orma di luce
come un girasole.

Il a brillé ici pendant vingt ans,
puis il s’en est allé ailleurs.
Depuis lors je suis immobile
tournée vers son empreinte de lumière
comme un tournesol.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Francesca Del Moro, Ex madre, Traduction d'Irène Duboeuf, Arcipelago itaca édizioni 2022,pp. 23, 68,106,108

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 Francesca Del Moro

 

 

 

 

 

 

 

Source

Francesca Del Moro est née à Livourne en 1971 et vit à Bologna.  Elle a publié plusieurs recueils de poésie : Fuori Tempo (Giraldi, 2005), Non a sua immagine (Giraldi, 2007), Quella che resta (Giraldi, 2008), Gabbiani Ipotetici (Cicorivolta, 2013), Le conseguenze della musica (Cicorivolta, 2014), Gli obbedienti (Cicorivolta, 2016), Una piccolissima morte (edizionifolli,2017, publié à nouveau en 2018 comme ebook dans la collection Versante Ripido/ La Recherche) e La statuara della palma. Canti di martiri antiche (Cofine, 2019). Elle a traduit de nombreux essais et ouvrages en prose. Elle est également l’auteure d’une traduction des Fleurs du Mal de Charles Baudelaire, publiée chez Le Cáriti nel 2010.Vient ensuite en novembre 2020 sa traduction des Derniers vers de Jules Laforgue, dans la collection La Costante di Fidia. En tant que traductrice et performeuse, elle a contribué à l’élaboration de catalogues, œuvres de vidéo-art et présentations des expositions collectives d’art contemporain Scorporo (2011), Into the Darkness (2012), et Look at Me ! (2013) ainsi qu’au spectacle Roses jaunes dans une coupe noire, dédié à Cesare Pavese et à Luigi Tenco (2018). Depuis 2007, elle organise des manifestations en collaboration avec diverses réalités de la ville de Bologne. Elle fait partie du comité qui organise le festival multidisciplinaire "Bologna in Lettere".

Son site  => ICI 

Regarder un vidéo sur Ex madre => ICI 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

les femmes sont rares mais les hommes s’en plaignent comme dit le proverbe. et ce mot fumelle dont je croyais qu’il l’avait inventé était pour moi la contraction possible de deux mots pénétrés l’un par l’autre, fumeuse plus femelle égalent fumelle, fumiste plus femelle égalent fumelle, futile plus femelle égalent fumelle, fugace plus femelle égalent fumelle, fugitive plus femelle égalent fumelle. La fumelle est fumeuse et fumiste, futile et fugace, fuyante et fugitive. quoi d’autre, combien de mots pour désigner ce sexe, créateur ovulant, femelle fécondable, pondeuse ou allaitante, lapine, cochonne vache ou poule.

poule rimant avec goule car il y avait les poques mais aussi la goule, sorte de déformation de la gueule, de la face du visage, gueule de poule. toi mère de ma mère, tu disais qu’il fallait qu’on arrête de s’envoyer des coups sur la goule ou, plus gentiment, qu’il ne fallait pas se casser la margoulette. aujourd’hui je cherche une autre signification de ce mot – goule- que celle d’une face animale. et j’entends un sens que gautier utilisa dans son fracasse, puis-je lire, où la goule de cimetière, sorte de vampire femelle, aime à se repaître de chair morte, la chair des cadavres des cimetières. drôle de coïncidence pour celle qui accompagnait les morts jusqu’au fond de la terre, même si je n’ai jamais pensé qu’elle pourrait se nourrir des restes de ceux qu’elle conduisait au-delà d’elle-même, au-delà du vivant, la couperose de ses joues à lui, le père de ma mère, fleur de cuivre parfumant ses joues de paysan au grand air, pommettes fouettées par le dehors où il se tenait tout le jour, visage marbré par le soleil comme les reflets ondulants de la lumière d’été qui passe  à travers le feuillage d’un arbre et se pose ça et là sur un mur ou une pierre en négatif ou en creux des branches traversées. sa couperose comme les traces du passage des orties sur la peau, du passage du temps sur le corps. revenir au corps, à ton corps couperosé.

quitter les mots que tu utilisais si peu, personnage taiseux de mon enfance, murmureux et profond, et qui me donnait confiance. ses mots à lui étaient toujours amortis par la ouate du silence environnant comme la ouenne qu’on utilisait dans le temps pour isoler les planchers des maisons. la ouenne ce mélange fibreux de plantes et de céréales, de l’orge qui vous tombe sur la tête quand vous faites tomber les plafonds, de l’orge qui vous pique les bras quand ils sont nus et tendres. c’est la ouenne comme une ouate qui vous recouvre et vous enveloppe, la ouenne qui vole au vent et qui vous accroche les yeux, vous les mouille et vous les ferme finalement comme les tiens, mère de ma mère – marie-louise-, que tu as fermés à jamais.

je t’ai contemplée ainsi gisante, fascinée par cette image concrète et soudain bien réelle de la mort.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Kristell Loquet, L’Aumaille, Dessins de Daniel Dezeuze, L’Atelier contemporain, François-Marie Deyrolle Éditeur, 2022, pp.19, 20

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    K R I S T E L L    L O Q U E T

 

 

 

 

 

 

Source

                       Parcours et repères bio-bibliographiques => ICI 

 

 

 

 

 

 

 

 

               

                                                         

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                                               

             

                                                                                                        M A R I E -  A N G E   S E B A S T I ( † janvier 2022 ) 

                                                                                                                                  Image-hommage :  G.AdC

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Migrazione (Extrait)

 

Incù a grua cindrata è a rundinella
tù trapaneghji u celu
da i to passi è vene

Voce chì ti chjamanu
sottu à i so tetti bellezza
in i so giardini tracciati à regula

Voce chì t’invitanu
in l’arba di e savane
sott’à l’arburu parulaghju

Ogni stagione t’apre a via
di ogni cunfine…

 

Migration

Avec la grue cendrée et l’hirondelle
tu transperces le ciel
de tes allers-retours

Des voix t’appellent
sous leur belle toiture
dans leur jardin bien dessiné

des voix t’invitent
sur l’herbe des savanes
sous l’arbre des palabres

Toute saison t’ouvre la voie
sur chaque continent …

 

  Source 

Marie-Ange Sebasti, Poème traduit par Lucia Santucci pour « Terre di donne/ Terres de femmes, » 12 poètes corses,

Anthologie bilingue, Éditions des Lisières, Linogravure Maud Leroy, 2017, pp 66,67.                                      ________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________

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■ Marie-Ange Sebasti
sur Terres de femmes ▼

→ une fiche bio-bibliographique [BIO-BIBLIO] sur Marie-Ange Sebasti
→ une petite anthologie poétique de Marie-Ange Sebasti
→ Rue natale (extrait de La Caravane de l’orage)
→ Cette parcelle inépuisable (note de lecture d’AP)
→ [Un chemin de silence a gonflé ton chargement de mots] (extrait de Cette parcelle inépuisable)
→ « Notre héritage n’est pas forteresse »
→ Parlemente (extrait de La Porte des lagunes)
→ Plage d’encre (extrait de Haute plage)
→ Quand les îles pouffent de rire (extrait de Presque une île)
→ Une petite vieille en noir (extrait de Paroles pour une île)
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Ils étaient partis
→ (dans la galerie Visages de femmes) le Portrait de Marie-Ange Sebasti (+ un extrait de Paroles pour une île et de Corse, dans le chalut des jours)
→ (avec Monique Pietri) Bastia à fleur d’eau
→ (avec Monique Pietri) Villes éphémères (note de lecture)
→ (avec Monique Pietri) Garder infatigablement les yeux ouverts (extrait de Villes éphémères)

■ Voir aussi ▼

→ le site personnel de Marie-Ange Sebasti

 

 

 

                                                <<Poésie d'un jour 

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ph. Angèle Paoli / j’essaie aussi de lire l’arbre

 

 

C’est un petit
dit

froid et impec-
cable

une île      une
évidence

                Je n’ai pas encore percé l’étrange
itinéraire. Ai-je oublié mes pieds ? Les gens
s’écartent dans un berceau ou tout au fond
d’un bois.

J’ai mis un peu
de terre

sous mon
ongle

C’est ma façon
à moi

de porter

le deuil

               Je garde à mon poignet l’élastique rogné
qui fermait la boîte à cigares de ton père. Il aimait
dire : cigales. Voilà !

               Pour lui      j’essaie aussi de lire l’arbre
dont le costume t’est familier et la cosse rouillée
de ta voiture. Dans un champ derrière la mer
on construira la cabane opaque d’un baiser.

Je veux mettre
à profit

la souplesse du vide.

Il faut
apprendre

à sortir de ses
poches     une

autre poche

soi et ses
mains

Tout tendre
et dire :

j’attends mes pertes.

                   

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                       

Felip Costaglioli, « Itinérant » in J’attends mes pertes, Éditions La Crypte, 2021, pp.63,64,65,66,67,68,69.

 

FELIP COSTAGLIOLI

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Source

Sur Terres de femmes ▼
■ Felip Costaglioli
→ Ne pas jouer avec (poème extrait de Loin de chez soi ?)
→ Redécorer la grotte (poème extrait de NU)

■ Voir aussi ▼
→ (sur le site de St. Cloud State University) une notice bio-bibliographique sur Felip Costaglioli
→ (sur le site de La Boucherie littéraire) la fiche de l'éditeur sur Ce qu’on vaut de poussière de Felip Costaglioli [PDF]

 

                                                                                                                                                                        <<Poésie d'un jour

 

   

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Hiroshige / Ce soir une lune hirondelle 

 

Ce soir une lune hirondelle 
fend le ciel au-dessus de la Seine
puis, tout d’un coup, suspend son vol :
pour la première fois
depuis que tu t’es retirée
de l’autre côté de ton visage,
j’aperçois ton sourire
dans la médaille d’ombre
glissée entre l’oiseau et le ciel.

 

Hiroshige / Tout est lent et blanc dans son sillage

 

Tu respires, allongée dans la chambre
encore toute encombrée de nids de mots.
La peur est une fée électrique. Tu tiens une ville
blanche dans ta main,
enroulée sur elle-même, elle est aussi inoffensive
qu’une couleuvre.
Tout est lent et blanc dans son sillage, ta main, la
lune, le ciel.
Les couloirs résonnent des voix des malades,
on entend l’écho des cathédrales qui tombent.
Les paupières closes, tu reconstruis la ville, tu souffles
Sur la nuit,
Tu cherches les passages secrets.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                         Cécile A. Holdban, Pierres et berceaux, Éditions Potentille 2021, pp. 6,7.

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            C É C I L E   A.  H O L D B A N

   

 

 

 

 

■ Cécile A.  Holdban
sur Terres de femmes ▼

→ À la fenêtre (poème extrait du recueil Ciel passager)
→ Ciel passager (présentation publique de Thierry Gillybœuf)
→ Hiéroglyphes (poèmes extraits du recueil L’Été)
→ [Il n’est pas d’autre lieu que celui de l’absent] (poème extrait de La Route de sel)
→ Poèmes d’après suivi de La Route de sel (lecture d’Isabelle Lévesque)
→ Poèmes d’après suivi de La Route de sel (lecture d’Emmanuel Merle)
→ Toucher terre (lecture d'AP)
→ Îles (poème extrait du recueil Toucher terre)
→ [Suspendre ma voix] (poème extrait du recueil Un nid dans les ronces)
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) [Je ne tuerai point]

                 

 

                                                                                                                                                    <<Poésie d'un jour   

 

Ph. Angèle Paoli

"Il est revenu un jour d'hiver exceptionnellement doux"

 

 

Il est revenu
maintes batailles traversées
il est revenu un jour d’hiver exceptionnellement doux
il n’a pas songé y voir un présage

elle      là
il la prend il la tient
lui demande de le tenir aussi
d’une vibration jusqu’à l’ossature

il est arrivé      il peine à y croire
il lui demande de le projeter
dans les heures les jours les gestes familiers

il a peur que ce ne soit pas aussi beau que ce qu’il attendait

Il n’envisage pas encore le temps
ni la manière nouvelle ni les gestes
il est simplement posé dans un espace retrouvé

respirer à peine que rien ne se dissipe
des parcelles de lui-même
il y a une ombre dans son dos qui frémit

il accueille tout
tient les mots à l’écart
que ça remplisse les niches oubliées
et la peur mise à distance comme il se peut

il s’agrippe
la maison la cour le jardin le chemin
la route plus loin désormais

                    

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                  Anne Brousseau, S’il fallut un jour la guerre, Peinture de Cécile A. Holdban, La tête à l’envers 2021, pp. 11,12

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Anne Brousseau

 photo: éditions Potentille